18 septembre 2016
A midi sans faute.
Mais à minuit, trop de taches à ton front pour qu’on te tresse des lauriers. Qui voudrait salir ses mains à tes mictions fautives, tes pulsions de fauve ?
Je préfère encore flatter l’encolure de ce bâtard tout crotté qui quémande des caresses sans arrières-pensées.