Catégorie : Pensées (nos plaies)

Je suis un triste sire,
Une salopette éventrée,
Je n’ai rien compris
Mais je dis beaucoup
Soyez optimistes !

Je suis un triste sire,
Un humaniste sédimenté
Sous les couches de crasse.

Je suis un triste sire,
Sous la croûte je cache
Mon cœur noir et inquiet.

Ne viens pas maudire,
Le temps passe immobile,
Ta chaise est un trône,
Tout au fond du wagon.

Ne viens pas pleurer
De n’avoir pas su,
Saute sur les rails
Et bouge un peu ton cul.

Quand tu viendras me chercher
Et me nourrir un peu
De tes sons, tes simagrées.

Quand tu viendras bien décidé(e)
Pour allumer mon feu
D’ours très éméché.

Quand tu viendras me sauver,
Ce sera dangereux,
J’en ai la responsabilité.

Le poison
Qu’exigent
Nos chefaillons :
La raison
Qui s’érige
Sans fondations.

Coucou, le contact humain !
J’ai la méprise ordinaire,
Prends garde à toi !
Les freins sont cassés.
La fibre est rompue.
On va se briser la gueule
Et ça va s’écrouler !

Petit cœur, résille d’automne,
Tu as perdu le nord de ton navire,
Le sens du vent dans tes veines.

Petit cœur, pépin de pomme,
À fuir les loups, à tant courir,
Tu vas goûter ton sang, hors d’haleine.

Petit cœur, fille ou bonhomme,
Pas le choix, il faut venir,
Mais j’entends déjà courir la haine.

Qu’as tu mis au fond de la soute ?
J’entends de longs soupirs,
Des baillons noués
Et des mots qui s’effacent.

Qui donc périt à fond de cale ?
Tu gardes le cap sans coup férir
Comme un idiot subordonné.
J’ai compris : ce sont tes doutes.

Les jours de colère n’en finissent pas,
Tout ce temps perdu à chercher des raisons,
À tenter en vain de se faire comprendre
De ceux qu’on voudrait un jour suspendre.
L’éthique du bourreau, le gant de velours ?

Ils sont là les cloportes,
Bien blancs, bien propres,
Mais qu’ont-ils fait de l’Eucharistie
Quand donner des miettes les tuméfie.

Vois ces marques et ces bleus !
Ô les icônes magnifiques !