Catégorie : Saison 1

Les yeux troués des statues ne focalisent plus et c’est tant mieux pour elles. Pour leur éviter le tournis, l’indigestion due à nos trajectoires rectilignes  qui s’entrecroisent mais ne se croisent que rarement, qui s’entrechoquent parfois, mais froidement, sans l’étincelle qui pourrait allumer le feu, qui s’emmêlent alors que nos poings restent serrés sur nos doigts blanchis. Les yeux troués des statues me faisait de la peine avant. Maintenant aussi, mais je pense que c’est préférable, du point de vue de l’accidentologie, à des petits tas de vomi de bronze ou de marbre sur nos trottoirs hallucinés.

Chanson, violons.
Bajoues dans le vent.

Oh purée !
Ô purée de sons !
Clafoutis aux salsifis !

Tu saisis le malaise qui me saisit ?
Tiens le bien, je m’en vais.

Sans les couleurs du soir nos oripeaux seraient bien lourds. Bleu lacté  et jaune orangé, une médaille, en chocolat, pour une journée de plus, une journée de moins. Dans quelle direction faut-il regarder ? Vers la lumière qui était ou la nuit qui vient ? Peut-être simplement regarder plus loin, regarder au-dessus. Se regarder du dessus. Dos noué, crampes de tension, grimaces devenues expressions. Le rôle est bien lourd et le metteur en scène aux abonnés absents. On se sent improviser. Dans le cadre. Apprivoisé.