Ce matin c’est la guerre
Les rivières ont cessé
Les lits sont vides
Muets et sales
Flaques en sursis
La boue de nos vies ne coule plus
La boue est grasse et laquée
Fondue de canard noyé
Bouillon aux yeux de boeuf lassé
L’eau s’évapore
Les sédiments s’installent
Durcissent
Sans rien à mouler
Nulle empreinte décisive
Sauf parfois les griffes d’un corbeau
Plumes noires qui déchirent le testament
Ancien nouveau quelle importance ?
Ce matin c’est
Je n’y crois plus
À tant gratter le bitume
Ronger le béton
Mes incisives ne le sont plus
À chercher la route sous la route
Mes ongles ont cessé aussi
Mes doigts mon dos
Le reste n’en parlons pas
La rouille a sa revanche
Est-ce la fin de l’histoire ?
Ce matin
Suer est un plaisir oublié
La carcasse est sèche
Figée raide cassante
Seule luit
Au fond des orbites
L’étincelle des silex frappés autrefois.