Jouer avec le feu, la gâchette, six coups,
Et peut-être rater encore la cible,
Faute d’avoir frappé sans trembler le cou,
Ce piédestal, la mèche si sensible
Qui soutient ma tête, mon combustible.
Jouer avec le vide, ce bel abîme,
Les pieds fondus sur la prise de coke,
Le rocher blanc du calcaire sublime,
Montagne où mes désirs profonds s’entrechoquent.
Là, le vertige, ronde endiablée des rocs.
Jouer sans cesse sur ma basse ce mantra,
Cet écho lointain si proche de la mort,
Regarde, la vie est belle et patatra !
Un jet de dés, la vie s’en va sur cet accord,
Ce cri : ne plus jouer c’est être déjà mort.