À quatre pattes,
Sans souci, Mustang,
Tu sillonnes mes plaines avachies,
Tant de droites, trop de vecteurs,
Et dessines l’état psychique qui me taraude,
La toile d’araignée.
Qu’en est-il vraiment de ton dessein ?
Est-ce le schéma d’un casse géant
Ou un atome d’hydrogène trop stressé
Dans l’accélérateur devenu fou ?